04 - impiedoso ataque à besta da Técnica

​

Mas, enquanto não, pôs-se então em ação o espanhol, a acionar a sua densa-suave maquinaria de especiarias verbais, retomando quase que exatamente do ponto em que parara, lá em Aparecida.

— Mas como fará o Sagrado para germinar em meio à febre e ao êxtase da maior das revoluções, e abrir-se como amável e preciosa flor para os povos e trabalhadores do mundo inteiro?

Como convencer esses povos e os trabalhadores de que, somente através do Sagrado, haverá uma sólida e confiável base de sustentação para a jornada humana sobre a Terra, nessa sua nova e heroica etapa?

Aí é que está o nó da questão, o x do problema. Pois não caberá ao Ser e ao Sagrado se imporem à renovada alma, ou à renovada consciência, das pessoas que agora habitarão e construirão o novo mundo.

​

— O Ser sempre se envia e sempre se enviou às pessoas, aos entes humanos. Como já foi dito, o Sagrado se oferece a nós em qualquer momento, em qualquer lugar do mundo. E sempre coube, e sempre cabe, a cada um, a cada momento, em cada lugar, aceitar ou recusar esse aparecer do Sagrado entre nós. Na verdade, toda e qualquer pessoa, seja lá quem for, já teve, não apenas acesso ao Ser e ao Sagrado, mas um convívio permanente com eles, num certo tempo de sua vida.

Esse tempo, como cada um de nós bem o sente, é o tempo da Infância. Nenhum de nós se esquece da pureza com que sentiu e transitou pelo mundo nos seus primeiros tempos. Aquele frescor das coisas, e o alegre ardor com que nossos olhos as viam. A nossa nunca cansativa andança por cada recanto, para ver, apalpar, cheirar e dar nome à coisa nova, ao movimento novo que surgia à nossa frente, como que brotando de um lugar mágico, ou de uma oficina invisível e por demais criativa. Tudo era novo, bonito, amigo, fresco. Não à-toa, ao nos lembrarmos da Infância temos a conhecida sensação do Paraíso Perdido.

A Infância é o tempo em que estamos de fato abertos para o convite do Ser e para um convívio adequado com a sua força, magia e pureza. É lá que podemos provar a cada instante do verdadeiro Sentido de estarmos aqui neste mundo.

​

— Um sentido do qual a Arte e a Religião se aproximam, mas que não diz respeito a nenhuma ciência, nem mesmo àquela ciência que orientou a Primeira Revolução, aquela que foi genialmente vislumbrada pelo profeta Karl Marx.

Pois do que precisaremos, na Nova Revolução é de uma espécie de revisitação a essa atmosfera da Infância, para que haja um retorno ao real Sentido de estarmos neste mundo.

Mas, se em princípio o Sagrado não se impõe, apenas se mostra e convida, não podemos ter nenhuma certeza de que esse grandioso e redentor Encontro dos povos ocorrerá junto com o Sagrado. Poderá acontecer que os povos e os trabalhadores decidam caminhar com suas próprias pernas, e suas próprias razões, não dando tanta atenção assim ao Sagrado.

​

— Mas tenho para mim que estamos vivendo um espetacular e decisivo momento nesta época. Penso que a época da Nova Revolução seja o tempo em que o Sagrado e o Ser se mostrem de maneira mais nítida e contundente aos povos.

O tempo da Nova Revolução será o tempo propício para aquele retorno e aquela revisitação ao Sagrado experimentado na Infância, o tempo propício para que todo e qualquer um esteja novamente aberto à visão e à sentição do envio do Ser, aberto para entender e aceitar o convite do Sagrado em suas vidas, e dessa vez em definitivo, e não apenas passageiro como na Infância, ou como no tempo dos antigos deuses.

Desta vez, o Sagrado e o Ser se enviarão à humanidade como Destino, quer dizer, como algo irrefutável, irrecusável.

​

Olavo pausou-o:

— Destino do Ser, sô professô? Mas num ia ser nóis que ia fazer nosso destino? - Olavo não perderia a oportunidade de leve deboche, travestido de questionamento besta.

— Explicarei melhor. Mas, antes, Olavo: há outros nomes com os quais seria bom você se habituar, teremos que falar, com mais detalhes, acerca de suas pregações. Por exemplo, os filósofos Hegel, Heidegger e Habermas, todos alemães, como o nosso profeta Marx, e alguns outros. Depois mostro a você como se escreve e se pronuncia os seus nomes. Vamos tentar primeiro encontrar as palavras certas, para falar de forma simples acerca de suas pregações

Foi pertinente, e há muito por mim aguardada, essa resposta aos deboches de Olavo, aquela bela estocada que o espanhol lhe deu, fazendo clara e irônica menção às lacunas no seu convívio com os filósofos – sabe-se que Olavo não levava a Filosofia muito a sério, não tanto quanto a Literatura.

— Num vai ser difícil, doutô filósofo, todos eles começam com a letra R, né? - a escrota figura não dava o braço a torcer; ignorado, por óbvio.

​

— Para o profeta Heidegger, quem escolhe a maneira como os homens vivem as suas vidas, e o modo como se relacionam com o seu mundo, não são os próprios homens. É o Ser quem dá o tom e o ritmo da dança dos homens e mulheres sobre o planeta, ao se enviar aos homens como Destino, ou Destinação.

Mas não se trata aqui de destinos individuais, nem mesmo dos povos. Trata-se da humanidade mesma, da história da humanidade se realizando como Destinos. Portanto, o filósofo fala de poucas e grandes épocas, poucos e grandes Destinos, que não duram apenas anos, mas séculos e séculos. E é somente no meio desses séculos, e conduzido nesses grandes e duradouros Destinos, que cada um de nós realiza seu destino individual.

Não se impaciente, Olavo, não vamos nos estender muito sobre isso... já, já, voltaremos mais diretamente à segunda fase da Nova Revolução... Enquanto isso, faça a sua parte com mais boa vontade e preste atenção.

​

— Para resumir: o que importa é que o Destino atual, através do qual o Ser se enviou aos povos desta nossa época, é através da Técnica, a qual possibilitou todo esse magnífico progresso científico e industrial que vemos à nossa volta.

A Técnica, personagem central da história que vivemos há já alguns séculos.

Como disse o poeta U., em sua delirante narrativa ao nosso amigo Ilídio, lá no Dala: “a Técnica ocidental em seu voo inigualado...”

Sim, a Técnica, que no seu início nos trouxe o fascínio e o domínio;

Depois, o começo do conforto e do descanso;

Depois, a promessa da abundância;

E, agora, o cansaço e o medo, o tédio e a descrença.

Sim, o cansaço, a perplexidade e o medo estão por todos os lados.

​

— Antes do advento da Técnica, apesar de tudo havia um melhor convívio, ou uma maior aproximação, das pessoas com o Ser e o Sagrado, eram tempos mais pausados e pacíficos. Num mundo que não era tão estupidamente barulhento, podia-se ouvir melhor o vento, a chuva, o pássaro, o grilo, e até mesmo a voz das outras pessoas.

Num mundo que não era tão estupidamente feio e tão cheio de plástico, ferro-concreto, alumínio, podia-se ver com mais nitidez e com mais carinho a chuva, a árvore, o rio, o bicho, a estrada, e até mesmo as outras pessoas. Isso era um convívio um pouco mais próximo com o Ser e o Sagrado - claro, não era o mesmo frescor e vibração e magia da Infância, mas, ainda assim, um convívio.

Mas, até mesmo esse convívio foi, aos poucos, sendo eliminado pela Técnica, a visão das aparições do Ser foi se tornando cada vez mais embaçada por ela; com suas fantásticas invenções, sempre renovadas, a nos seduzirem e distraírem de nós próprios, e a nos desviar, a cada dia um pouco mais, do Ser e do Sagrado

E nisso o Sagrado foi esquecido. A cada nova invenção, a cada ganho de velocidade ou de potência, neste ou naquele maquinismo, nós fomos levados a ver o vento, a chuva, o pássaro, o grilo, a árvore, o rio, o bicho, a estrada como realidades cada vez mais monótonas e sem graça.

​

— Claro que ainda temos obscuras lembranças e saudades de tudo isso, e ainda visitamos essas aparições do Ser, até mesmo com certa frequência. Mas exatamente assim: para visitarmos brevemente e retornamos logo ao maravilhoso, veloz e diversificado mundo ofertado pela Técnica. Nunca como viajantes, exploradores e nunca com o devido cuidado, silêncio e reverência, mas sempre como... turistas!

Turistas encantados com a paisagem, com a natureza. Turista e natureza, não por coincidência, duas palavras convenientemente valorizadas nesta época do domínio da Técnica. O ente humano, privilegiado pelo Sagrado, transformado em... Turista! O convívio, o cuidado com a clareira aberta pelo mistério do Ser, tudo isso reduzido a palavras como natureza e, às vezes, a tagarelantes ecologias, a belas paisagens e mesmo reduzido a apenas poéticas palavras! Ora, o Ser espera mais de nós, e nós merecemos e precisamos mais do Ser.

                                   *

Nesse ínterim, novamente percebíamos em major Aloísio deveras e concentrada atenção. E não a modo de um curioso, ou de um iniciante, para quem aquelas singulares palavras seriam um mundo de difícil acesso. Nada disso. Definitivamente, ele não tinha nada de militar simplório, estreita mente, e era óbvio que ele e González tratavam de palestras assim, em suas conversas ao telefone.

González, ora pois, pois, haveria que nos contar, ainda aquela noite, a verdadeira história de Aloísio. Tinha a vaga intuição de haver por ali ares de guerrilhas, perseguições, enfrentamentos com a ditadura - afinal, como eu e Olavo já supúnhamos, o espanhol não teria laços tão fortes se se tratasse de um típico militar aposentado.

Mas foi exatamente Aloísio a causa da interrupção das palavras do espanhol. Mas por indireta responsabilidade, diga-se. Chamavam-no do quintal. E era exatamente um Nicanor, um seu vizinho, que vinha tratar e confirmar o passeio para o dia seguinte. Aloísio tinha carro, mas não dirigia mais – não choferava, como ele mesmo dizia. Nicanor era quem lhe fazia de motorista, e vinha confirmar horários e trajetos para o dia seguinte. O carro era um confortável Opala.

​

Fui logo intervindo, no que ele adentrando a cozinha. Requeria, eu, que não saíssemos para o túnel em açodadas horas, queria antes, e bem cedo, um bem e belo vagar em meio a névoas de alvorada, por planuras de ruas passa-quatrenses e a mirar alteados horizontes mantiqueiras.

No que retrucado por Aloísio:

— Se tá querendo frescor, friagens e neblinas, aí é que temos que subir cedo a serra... O moço vai perder coisa boa, a boca do túnel vai tá lá toda tampada de brancura... E, mais tarde, um mar de nuvens lá da Serra até na baixada da via Dutra...

E também retrucado por González, embora apenas com silenciosos, mas ostensivos sinais de sua concordância com Aloísio. Declinei, então, e ficamos de vagar, nas urbanas névoas da alvorada, no dia seguinte ao passeio. Seria até mais organizada a excursão, poderíamos andar, com mais calma, por mais tempos e distâncias; afinal, não se falava ainda no dia de nossa partida de Passa-Quatro.

Mesmo porque Aloísio trocava conversas com Nicanor e González sobre provável ida a cidades próximas, às quais queriam revisitar, e nos apresentar - Alagoa, São Sebastião do Rio Verde, Itamonte, com direito a conhecer o alteado e altissonante Itatiaia, claro. Sim, muito tempo haveria para muito cuidar dos entes da cidade e da região.

​

No que, então, retomou o espanhol, tendo se ido o prestativo Nicanor:

— Mas de toda forma, nós estamos em meio a este fascinante, e ao mesmo tempo assustador projeto de domínio, que começou a ser executado lá atrás pelo Ocidente grego e romano, e hoje consegue envolver todos os povos do mundo, através do implacável poder da Técnica, essa mesma Técnica que, por sua vez, é apenas a forma como o Ser se enviou à história, agora e lá atrás, como Destino da humanidade.

A Técnica recebeu uma espécie de tarefa, ou ambição, para exercer um domínio total sobre a matéria, a energia, sobre o planeta, e até sobre os próprios homens, sobre qualquer coisa que dissesse respeito a eles: seu corpo, suas doenças, seus prazeres, sua mente, seus desejos, seus afetos.

Mas a Técnica não cresce em árvores, não nasce no mato, nem cai do céu. O que dela seria se não fossem as pessoas? Há que haver, então, uma espécie de Desafio, no qual os homens são convocados para executar esse Domínio, junto com a Técnica; e os povos foram aos poucos abraçando o projeto de conquista iniciado lá atrás pelo Ocidente – Grécia, Roma, Europa, América.

— Mesmo os povos que tiveram o corpo e a alma brutalmente massacrados, por esses primeiros povos dominadores - aqui, é preciso esclarecer que a Grécia contribui com o Espírito, não com a espada e a bomba - mesmo eles acabaram sendo envolvidos pela marcha da Técnica sobre o planeta, por imposição e falta de opção, claro, mas também muito por adesão, sedução, entusiasmo. Afinal, quem está este tempo todo no comando não é o Ocidente, nem a Humanidade, nem a Técnica, é o próprio Ser, que se enviou a nós como Destino desta forma, e não de outra.

Mas as pessoas e os povos jamais aceitariam este Desafio, jamais abraçariam este projeto de conquista total e infindável, se estivessem seduzidos, ou docemente embalados, por um pacato convívio com as aparições do Ser e do Sagrado.

Porque, no fundo, a força abissal que se esconde nas puras aparições do Ser, e a poesia que se irradia do Sagrado, são ameaças ao poderio da Técnica.

​

— Para que as pessoas pudessem dedicar tanta atenção, energia e disposição ao trabalho exigido pelo domínio total, colocado pela Técnica, e dedicar tanto prazer, euforia e falatório aos mecanismos e seduções, produzidos através dessa mesma Técnica, elas teriam que dedicar cada vez menos atenção e cuidados para com os convites do Sagrado, que não se nos impõe, mas se nos mostra silenciosamente, através das aparições do Ser: o vento, a chuva, o pássaro, o grilo, a árvore, o céu, o rio, o bicho, a estrada, as outras pessoas. Aceitar a convocação da Técnica e, ao mesmo tempo, cuidar do Sagrado, eram duas coisas mutuamente excludentes, que definitivamente não combinariam.

Assim, foi o próprio Ser que nos conduziu para vê-lo como revestido de pobreza, envolto por uma imensa monotonia e estranheza, para que, assim, somente o visitássemos como barulhentos e eufóricos turistas. E, junto com essa sua falsa pobreza e monotonia, o Ser também inoculou em nós o medo. O medo de estar sozinhos com ele, com a sua força e o seu silêncio, e o medo de dialogar com esse silêncio do Ser. Para se enviar a nós como destino em forma de Técnica, o próprio ser precisou se deixar ofuscar e ofuscar o Sagrado, e isso em mui alto grau.

 

​

05 - o enleio passeia por passa-quatro

​

González parou, súbito. A boca entreaberta, como se pretendesse prosseguir a fala. Mas mais atento fitando-o, desconfiei que o que se passava com o espanhol era um enleio, essa espécie de levitação silenciosa, e rara, por demais rara, que às vezes sentimos em meio às pessoas, ou junto de alguma pessoa.

Percebi um seu olhar como se a um céu a orar, mas um céu singular, um somente seu céu – uma sua semente do Ser? Ele emudecera de vez, ou melhor, falava através dos silêncios de seu céu. Orando ou a um mundo interior, em extremo encerramento, em si cerrado, em si protegido; melhor: um mundo próprio, melhor, orando ao seu próprio.

Ou orando a um extremo espaço exterior, por demais extenso-longínquo, aberto. Como se vagando, não exatamente bem no meio do seio do Cosmos, mas, ao contrário, bem nas suas próprias e obscuras bordas.

​

Sim, a consciência de González lá estava, nos exatos instantes em que o Cosmos avançava cada milímetro, metro ou quilômetro, ocupando mais e mais o nada, a cada segundo, expulsando-o cada vez para mais longe – a luta ininterrupta, incansável, mas talvez inglória, fadada ao fracasso, pois o Tudo, fisicamente falando, jamais poderá ser maior que o Nada que o rodeia infinitamente por todos os lados, o Nada sempre estará à espreita, à espera dos incansáveis esforços do Tudo.

Entendi que era um e era outro, em mesmo instante. Interior e exterior, imo da alma e confins do Cosmos. Entendi que González se encontrara, encontrara o seu próprio, percebia-se no meio de uma gloriosa e poderosa comunhão com o próprio Ser.

​

Sem o perceber, sem o planejar, González havia gerado, para ele próprio e a partir de si próprio, uma verdadeira epifania, mágico e poderoso instante de percepção das coisas, dos instantes e de nós, e o instante também trazia consigo a percepção dele próprio em meio às coisas, à noite e em meio a nós que o ouvíamos.

Essa sua autoepifania, na sua poderosa mistura de lucidez e encantamento, haviam-lhe mostrado a singularidade da ocasião.

​

Pois ele se viu, ele se percebeu, falando aos amigos, numa tão comovente, doce e persistente perseguição ao Ser e ao Sagrado. E sentiu que, através daquela sua doce, intérmina e incansável fala, tudo então se fundia: nós, as coisas, a noite, o próprio Ser descia até ali, desvelava-se ali. E aquele momento em que percebeu isso, o momento em que entreabriu a boca e emudeceu, foi o momento da aparição de sua autoepifania.

E entendeu que para manter o encantamento seria preciso emudecer, deixar que o próprio Sagrado pousasse ali na casa, na cidade, na noite. Por óbvio, o Sagrado e o Mistério somente poderiam aparecer ladeados pelo silêncio, jorrados dele. E era como se o Sagrado liberasse González da obrigação, ou tarefa, de continuar a falar, ininterruptamente, naquela tão comovente, doce e persistente perseguição ao Ser.

                                *

E esse foi, então, o momento em que se iniciou, ou que jorrou, o seu enleio, que captei rapidamente assim que lhe fitei os olhos e a boca. Mas não apenas eu o captara, senti que Olavo e Aloísio também haviam sido envolvidos por alguma presença silenciosa e magnética.

Nas parcas ocasiões em que me foi concedida essa mágica comunhão, ela sempre ocorreu em contato com uma pessoa apenas, nunca num grupo, ou numa multidão. E eu, até aquela noite, não saberia dizer se esses momentos de enleio são mútuos, quer dizer, se são sentidos também pela outra pessoa. Ou se esses momentos são coletivos, quando aquele que é bafejado pelo enleio está em companhia de um grupo, como era o caso ali.

​

Ali, eu soube que o enleio pode ser, sim, compartilhado. Pois que eu participava, ao lado de González, da silenciosa comunhão com o indizível do Mistério. E sentia que também Aloísio reverenciava o momento e a figura de seu amigo. Mantinha os olhos um pouco voltados para o chão, às vezes dirigindo-os rapidamente para González - na humildade de fitar o chão havia como que a singeleza de uma oferenda, e na brevidade de mirar o amigo habitava o receio de quebrar um encanto.

Quanto a Olavo, o próprio do momento se apropriara até mesmo dele. Se não demonstrava a mesma tensão e densidade que eu e Aloísio, ao menos se percebia nele uma rara quietude, uma rara paz de espírito, que não deixava lugar para a costumeira e carrancuda amargura consigo próprio e com os outros. Também mirava González vez por outra, mas da mesma forma discreta que eu e Aloísio.

Na verdade, todos nós mirávamos uns aos outros - aí incluindo-se o próprio González – mas não eram olhares com carga interrogativa ou expectante, e sim discretos, pacificados, pacificando-nos uns aos outros, como se todos soubéssemos, ou intuíssemos, o que se passava, mas intuindo também que não podíamos tocar no tema, verbalizar o encanto, pois isso significaria quebrar aquele mesmo encanto, arruinar os instantes do enleio coletivo.

​

Claro que trocávamos palavras entre nós. Afinal a conversa, a voz do outro, é alimento necessário para o enleio; na verdade, é todo um conjunto de falas, olhares e gestos, que deve emanar de cada um rumo ao outro, um jogo de pulsações, um vaivém de ininterrupto mas delicado magnetismo. Mas não eram propriamente conversas, com frases completas, íntegras, pois também uma conversa normal, articulada, por mais que tratasse de profundo ou poético assunto, quebraria ou falsearia o enleio e seu encanto; assim, nossas falas estavam mais para fragmentos, murmúrios a servirem de alimento ao momento.

González, por óbvio, era quem menos falava, ou murmurava. Eu sentia que sua consciência ainda pairava um pouco acima de nós e do próprio lugar; na verdade pairava muito, muitíssimo acima – como se uma parte de sua percepção ainda vagasse lá, nas bordas do Cosmos, a acompanhar o próprio Universo em sua infinda viagem, na sua ininterrupta luta contra o vazio e o nada que o cercam de todos os lados.

                                 *

Quem vive o enleio nunca sabe como e quando ele vai acabar. Mas sabe que ele não irá durar para sempre, sabe que é momento por demais raro e delicado para se demorar muito em nós. Por isso o todo cuidado. Para que dure o mais possível, ou pelo menos para que não se vá antes de seu tempo próprio. Mas não é apenas por isso o todo cuidado com o enleio. Pois que o total cuidado é parte do próprio enleio, é convite e exigência que nos são feitos por ele, em sua raridade e brevidade, delicadeza e profundidade.

A janela. A amarela. A “jinela”.

​

Mas em algum momento o enleio tem que findar, o encanto tem que se quebrar, o Sagrado tem que partir carregando consigo o seu silêncio. Ou talvez nós é que não suportemos tamanha delicadeza em nossa presença. Ou por temer que a presença do enleio se desfaça a qualquer momento. Ou por não crer que seja possível que dure mais alguns instantes aquela doce e pacificada efusão de nós com o tudo através daquela presença do enleio. Ou por não nos acharmos merecedores da continuidade de tal presença e efusão no meio de nós, bem no dentro de nós, a desatar os nossos intérminos nós.

A janela. A amarela. A “jinela”.

​

Fato é que, em algum momento, algum de nós comete um gesto, alteia a voz, introduz um assunto banal. Fato é que, em algum momento, algum de nós abre a brecha para que o enleio escape de nós, interrompa-se, devolvendo-nos à nossa pobre, mas tranquilizadora normalidade.

E no caso, melhor, no ocaso daquele enleio coletivo, o primeiro e único do qual eu participei até hoje, quem abriu a brecha, melhor, quem abriu a janela, foi Olavo. Tinha que sê-lo. Se bem que daquela feita não houve malfeito intencional de sua parte, nem haveria por que, já que em estado de graça ali se estava. Em verdade, em verdade, Aloísio é quem lhe pedira para fazer o gesto de abrir a ampla janela de madeira, pintada de amarelo, que dava para um quintal inclinado. Alegara que Nicanor o chamava, o que se comprovou um equívoco depois que Olavo olhara para fora.

— Sua “jinela” amarela, né, seu Aloísio... - Olavo, ao retornar.

​

Pronto, fora-se o encanto. Aquilo fora o bastante para tal, aquela fala tão sem propósito, assunto tão sem ligação com o momento; mesmo que não tivesse sido intencional aquele tom brincalhão de Olavo. Quanto ao equívoco de Aloísio, não parecera simulá-lo, a inventar um motivo qualquer para quebrar o encanto.

Tanto que ele respondeu ainda de forma suave, murmurante, no mesmo diapasão das conversas anteriores, ou melhor, dos fragmentos de conversas anteriores, não deixando que partisse dele o término do enleio:

— É isso mesmo, seu Olavo... é assim que o povo mineiro ainda fala... às vezes, por aí afora...

​

Mas era já tarde, findara-se em definitivo a comunhão, a presença do Mistério se fora. Nada a fazer. De nada adiantaria acusar Olavo de sabotar o instante, para pôr fim àqueles momentos, antes que alguém o fizesse, exatamente por temer sua fragilidade, por desconfiar de sua solidez; pois de todos nós certamente ele era o mais cético e o mais descrente, o menos experimentado naquelas vivências.

Nada a fazer, ninguém a acusar, já era tarde, de uma forma ou de outra o enleio sempre se vai, talvez nos seja impossível sustentá-lo indefinidamente, talvez nem mesmo González o suportasse e o amparasse por longlongo tempo.

​

Embora discreta, a presença González era a fonte irradiadora do enleio. E, por perceber que o enleio já tinha cumprido a sua tarefa, já tinha tido a sua duração própria, ele entendeu por bem decretar, formalizar o seu término, instaurando entre nós uma conversa mais concreta, terra-a-terra, na qual havia a urgência de decisões, acertos, em relação à viagem até o Túnel, na manhã seguinte. Foi preciso telefonar a Nicanor, acertar horário, local do encontro.

E, por fim, decidiu-se que deveríamos dormir, abandonando a pretensão de dar uma volta até a pracinha, para quem sabe alguma bebida, afinal já passavam de dez horas, e nos levantaríamos antes das seis.

​

Pacificados, sem ninguém a sequer tocar no assunto do enleio - não se fala levianamente o nome do Sagrado, pois tentar obsessivamente dar-lhe nomes humanos é o mesmo que aprisioná-lo, corroer a sua força, a sua pureza e a sua estranheza.

De formas que dormir fomos, pacificados. Embora cansados de tantas andanças. Casa grande, antiga, exatos quatro quartos. Assim, a cada qual o seu. Aloísio fizera questão de proporcionar-nos conforto e privacidade.

 

​

06 - o túnel, no útero da terra

​

Manhã seguinte, café ainda mais cedo e, já embebidos de café e agora de fresca poesia, a alguma andança pelas vizinhanças do centro de Passa-Quatro, a respirar a sua atmosfera; agora a claro dia, embora cerrada e abençoadamente enevoado.

A propósito, embora obviamente desnecessário: sem chance de comparação com o café da manhã do hotel em Aparecida do Norte. O major acordara bem cedinho, antes das cinco, como era seu feitio, e tivera tempo de preparar, entre vários outros quitutes, um pastel de angu digno lá da nossa região. Aloísio servira durante algum tempo na região de Ouro Preto, e lá dona Eunice aprendera as manhas para encontrar o ponto certo, para a massa de fubá ofertar-nos a devida cremosidade e crocância.

​

Mas o breve passeio pela cidade tinha se dado somente em razão de termos que andar até uma pracinha, aonde Nicanor nos esperava - bem cedo fora buscar parentes em alguma roça, a resolver assuntos de aposentadoria.

De formas que, fomos enfurnados no frio e no nevoeiro espesso, mas esvoaçante. Que, sempre galante em começos de manhãs (a comer com elas odores e frescores), cumprimentava-nos de perto, roçava-nos caricioso, mas sempre a nos abrir passagem. Foi como prêmio e convite, prévia do passeio que faríamos na manhã seguinte pelas ruas da cidade.

​

Subíamos novamente a serra, rumo ao túnel. Havíamos demorado um pouco a vagar pelas redondezas, pois Aloísio e Nicanor fizeram questão de levar González a antigos conhecidos, amizades que o espanhol fizera durante suas visitas passadas – taxistas, feirantes, comerciantes, até o padre, que missa iria começar. Por pouco, não arrastou González para dentro da igreja, somente liberando-o para o nosso passeio com o compromisso de que ele fosse à missa à noite e, empós, uma visita à casa paroquial. Pressenti que seria na casa de padre Joel o desfecho da fala político-metafísica de González, e também intuí que seria um fecho com verdadeira chave de ouro.

​

Portanto, quando saíamos de Passa-Quatro, o nevoeiro já se dissipava do solo, afastava-se de nós, despedindo-se - seus enfumaçados sussurros. Mas, já no carro, ainda o víamos, a flutuar e a acenar-nos de altaneiros ares, como se a dizer que nos aguardava lá nas alturas e entranhuras do túnel. Mas estava mesmo frio, mesmo dentro em carro encolhia-se o corpo, Aloísio não exagerara.

Um pouco antes de chegar ao túnel, Aloísio nos mostrou um posto de gasolina, com um restaurante e churrascaria, ao qual eles sempre vinham, quando González em visita. Intimou-nos a conhecer o lugar, afiançando que, além do aconchego e de apetitoso churrasco, da varanda traseira teríamos uma gratificante vista de morros, matas, céus – da cidade e das regiões vizinha se nunca sozinhas de Passa-Quatro.

​

Mais à frente, e já bem na crista da Serra, havia uma lanchonete, com também restaurante, uma parada própria para turistas, certamente em razão da vista espetacular que se tinha lá do alto e, claro, para atender também às centenas de pessoas que vinham conhecer o Túnel da Revolução. Foi na sua ampla área de terra batida que Nicanor estacionou o carro. Dali até o Túnel uma razoável descida, a pé, por estradinhas e trilhas.

                                *

O retorno do nevoeiro. Poucos minutos após a descida, iniciada com decidida disposição. Bem que a neblina havia nos avisado, ao acenar das alturas. Envolvia-nos, tal como faziam as árvores e arbustos que ladeavam a estradinha, confundiam-se a sua delicada brancura, ainda mais firme do que quando em Passa-Quatro, e os verdes recém-amanhecidos, parecendo sisudos por terem sido envoltos logo de manhã pela álgida alvura que lhes obstruía o quente amarelo do sol. Mas era com certeza uma sisudez aparente, pois que camaradas de longa, longuíssima data, as árvores, as encostas, os ventos e o nevoeiro.

Caminhamos bom trecho, até darmos numa espécie de extensa esplanada que ficava na boca do famoso Túnel. Nessa área haviam sido deixados alguns resquícios da conhecida Batalha entre mineiros e paulistas; não me lembro bem, mas creio que eram balas de canhão, de fuzis, talvez alguma placa de homenagem aos mortos. De fato, não me lembro, pois que a partir dali a minha atenção e a minha memória fixaram-se totalmente no Túnel propriamente dito.

​

Pois, ao adentrarmo-lo enfim, foi deveras como um mergulho no tempo. Não no tempo histórico, ou físico, o tempo da Batalha de 32. Mas verdadeiramente um túnel do tempo. Não é um mero e tolo trocadilho. Sim, à medida que caminhávamos, tropeçando nos travessões, escorregando dos trilhos, mesmo com todo o cuidado, alertados por Aloísio, eu tinha a impressão de que, aos poucos, adentrávamos uma dimensão diferente daquele mundo que ficara lá fora.

Claro que a sensação de isolamento do mundo exterior, própria de um túnel de quase um quilômetro de extensão, era densamente reforçada pelo nevoeiro, que acampara na entrada, praticamente cerrando-a como espessa muralha. No começo da caminhada, uma que outra inevitável conversa acerca da Batalha. Cada um tentando imaginar o ambiente de confronto, tiros, explosões, frio intenso, fome, avanços, recuos.

E bem lembrada foi também a suposta participação de Guimarães Rosa, na condição de capitão médico das forças de Minas; que, na verdade, segundo averiguações de González e Aloísio nunca teria ocorrido, pois, à época da Batalha, ele teria ficado aquartelado, por motivos quaisquer de logística militar, exatamente na nossa Viçosa. Tudo isso foi mais a título de introdução, ou ambientação. Mas todos esses temas foram perdendo sua importância, nem mesmo as militares aventuras, do genial e mais completo escritor do país, continuaram a ocupar nossas conversas.

​

Alguma coisa de mais profundo se instalava aos poucos no meio de nós, em meio àquele isolado e silenciado mundo aninhado dentro do próprio Túnel. Como se houvesse uma mensagem a nos ser passada, tanto por parte daquele útero da terra, aberto em forma de túnel, quanto por parte do evanescente guardião nevoeiro a fechar as duas entradas, como se para nos proteger e isolar do mundo exterior, para melhor podermos ouvir a estranheza e a doçura dos sussurros brotados do Túnel - de suas paredes gotejantes, de suas pedras crocantes, de seus ecos murmuriantes.

Parávamos, olhávamos às vezes um para o outro, depois cada um mirava onde bem entendesse, um olhava melancólico para o chão, as pedras e os trilhos, outro fitava sequioso a lonjura, intentando ver a saída – a famosa luz no fim do túnel – tocávamos delicada, densa e demoradamente as frias, úmidas e ásperas paredes.

Depois recomeçávamos, às vezes em fila, às vezes meio amontoados. O propósito, por óbvio, era chegar até a saída – ou até a entrada do lado de Minas – e depois retornar para o lado no qual entráramos. Mas nem isso parecia mais importar. Estávamos nos trilhos por estar, para vagar no útero da terra, andávamos por lá por andar, para navegar naquela dimensão singular ofertada e protegida pelo nevoeiro.

​

Então, íamos e vínhamos pela metade final do túnel, sem disposição ou coragem para chegar até o outro lado, pois aí teríamos que dar um rumo objetivo ao vaivém daquela travessia subterrânea, transformando-a num mero passeio. Como se não quiséssemos quebrar aquela espécie de encanto, ou de convocação.

Por isso evitávamos, também a todo custo, uma incômoda proximidade com alguns turistas, que, apesar da hora, já perambulavam por ali. Os de sempre, com suas exultações, aquela típica, histérica e ruidosa exibição de estar vivenciando uma comoção autêntica, eivada de cultura ou profundidade. Aproximavam-se, cumprimentavam, imaginando encontrar indivíduos tais quais eles. Educadamente trocávamos algumas palavras, e deixávamos o clima esfriar - literalmente, ali no meio do Túnel – até que percebiam, com constrangimento, petulância ou indiferença, que nada tínhamos em comum com os seus passeios e entusiasmos. Que nos encontrávamos, também literalmente, podia-se dizer, numa outra dimensão.

​

Então, continuávamos indo e vindo pela metade final do túnel, sem disposição ou coragem para chegar até o outro lado. Por fim, aquele gotejamento, aquela luz penumbrosa-subterrânea, aquela paisagem lembrando inutilidade e ruínas, aquilo tudo acabou me remetendo às paisagens do Stalker, dos irmãos Strugátski, e filmado por Tarkovsky. Verbalizei-o para o grupo. Dito e feito, e então um efeito - de fato e falado.

Mas, surpreendentemente, não veio da boca de González a famosa citação do poema, quando os exploradores estão visitando clandestinamente a área proibida. Veio de Olavo a lembrança dos versos, recitado pelo melancólico guia dos exploradores, lá no filme:

​

                                quando o homem nasce

é fraco e flexível

                                quando morre

é impassível e duro

                                quando uma árvore nasce

é tenra e flexível

                                quando se torna seca e dura

ela morre

                                a dureza e a força

são atributos da morte

                                a flexibilidade e a fraqueza

são a frescura do ser

                                por isso, quem endurece

nunca vencerá…

Olavo o disse. Sim, disso tinha, às vezes, ensimesmices súbitas, sem os acintes e tolices de sempre. Encostado à fria parede do Túnel, sem nos fitar, a mirar ora a alta abóbada, ora seu plano e duro solo. Acho que até mesmo Aloísio entendeu do que se tratava. Devia ter lá diversificadas indicações de leitura e filmes, conduzidas por González. Senti isso pelo jeito como olhava para o espanhol, de um jeito meio compungido, meio respeitoso, meio solidário. Já que ambos sabiam há muito que, de nós quatro, eles já estavam bem mais próximos do tempo, da dureza e da secura finais de suas próprias árvores.

​

E nossa vagandança por aquele útero interior - perdoe-se o pleonasmo, mais um - se já reforçava a impressão de retorno à terra, ao escuro, à imobilidade, a minha lembrança do Stalker, seguida da fala de Olavo, então, somente fizeram por acentuar a sombria densidade do momento.

Mas nem de longe eram momentos de dores, temores e tremores. Mas talvez de estupores e mesmo de louvores. Por óbvio, louvávamos em primeiro ao navegante nevoeiro, nosso fiel cavaleiro alado, ancestral habitante da Mantiqueira. Sim, com sua poética-evanescente insistência em nos acompanhar desde as ruas e solos de Passa-Quatro, alçando-se depois às serranias verde-orvalhadas e às encostas das estradas umiverdecidas, tudo somente para acompanhar nossos passos, nossos olhos e nossa alma, e depois se postar nas duas entradas do Túnel. Sim, para nos blindar do mundo lá fora, para nos induzir a inspirar a respirar o útero do mundo lá dentro.

​

Sim, havia clara mensagem tanto advinda da vaporosa névoa quanto do duro solo do útero. Como se o útero nos convidasse a uma mais profunda e respeitosa percepção da presença do Ser em derredor de nós, e de nós em meio e dentro dele.

Sim, aceitávamos e assumíamos a magia, a fantasia, ou fosse lá o que fosse, deixávamos nos transportar para um ar fora do tempo, do mundo concreto, objetivo; deixávamos nos deslizar suavemente para aquela espécie de território transcendente, que, aos desavisados, poderia parecer uma terra de conto de fadas para nossas almas e consciências, mas que era algo mais autêntico, próprio da Origem, algo muito além do que meras fantasias, mitologias ou lendas.

Mas se claros e quase palpáveis eram o convite ou a oferenda, também o eram discretos, silentes, como tudo o mais que nos advém dos recantos recônditos do Ser e dos seus entes.

​

Portanto, não nos inquietávamos com falas, falatórios e reflexões, apenas vagávamos aquela dança a lá e cá. Nem mesmo González se apossava do espaço uterino com suas sempre magnéticas falas, nem Olavo com suas corrosivas e autodegradantes deboches, nem Aloísio, com suas concisas e singulares mineirices. Ninguém se sentia impelido a confrontar o ar doce-frio e penumbroso-silente do longo útero-túnel.

Muito menos de minha parte. No máximo, pensei em comentar, discretamente, que o que ali se passava talvez direta ligação houvesse com o enlevo da noite anterior. Claro que um ou outro encadeamento obscuro deveria ter ocorrido. Mas não cometi tal leviandade. Mesmo porque os próprios instantes da noite anterior não haviam sido verbalizados, nem mesmo ali no meio do túnel.

​

Enfim, cada um à sua maneira agradeceu e louvou, reconheceu e fruiu da oferenda proporcionada pelo nevoeiro e pelo túnel, e, aos poucos, sem palavras ou gestos explícitos, fomos findando aos poucos a jornada, retornando para a boca do túnel, mas lentamente, sem pressa. Volta e meia parando, revendo paredes, trilhos, penumbras, ouvindo gotejamentos, tocando e sentindo com firmeza solo e cascalhos; enfim, retomando e fixando na consciência, com grata e futura nostalgia, o percurso e a andança naquele trajeto dançarino, em meio ao uterino ente ofertado pelo Sagrado e pelo Ser.

                                *

Na volta do prodigioso mergulho no útero do tempo e do mundo, não direto para Passa-Quatro, e sim a passar antes na Churrascaria, mas passagem não ainda para beber e almoçar, mais para perpassar os olhares pela vista incensada por González e Aloísio.

E também para tomar café, café com leite, bolos e pastéis, tudo também devidamente incensado por eles dois. E tudo correspondeu à expectativas, tanto o reforço no café da manhã, quanto a paisagem que se oferecia – ondulada, espraiada e entremeadas de verdes e colinas, a aninhar a simpática cidade de Aloísio. Estávamos em festa por qualquer dá lá aquela palha, desde que chegáramos à cidade.

​

Mas planos se faziam necessários para rumarmos às cidades vizinhas. Foi nisso que gastamos o tempo passado na Churrascaria. Quando e onde visitar primeiro. Sugeriu Aloísio, e acatado foi, que se viajasse no outro - dia, bem ao cedinho. Em primeiro, Itamonte, o Parque do Itatiaia e depois descer pela famosa Volta dos Oitenta:

— Então ‘té a gente chegar a Alagoa, terrinha boa.

Programa extenso, demorado e que demandaria disposição e frescor da cabeça e do corpo – e, claro, da boca e do paladar, para lá na pequena Alagoa experimentar queijos, que tinham ganho nome entre o povo das redondezas, mormente o queijo parmesão, que ainda não era iguaria encontradiça nas outras regiões de Minas, apenas pelos lados da Mantiqueira e Sul do estado.

Inviável fazê-lo naquele mesmo dia, ainda que não fossem onze da manhã.

​

Despedimo-nos de Aloísio e Nicanor, antes mesmo da Praça da Matriz, e fomos perambular pelas ruas; os dois passariam em mercados, para pequenas compras de almoço que alguma cozinheira aguardava.

— Então ‘té o almoço, ‘té o almoço, sem dilatar e sem muito bar, hein, compadre, hein cambada...

Sim, que sim, nada de deselegantes, demoradas e juvenis saideiras nalgum aconchego de mineiro boteco de boa conversa, que eu e Olavo supúnhamos aos montes, enquanto nós três caminhávamos e vistoriávamos.

Sim, sim, dava pra ser ver que se se faziam promissores os passeios pela cidade, os noturnos, de alma silenciosa, e os bem matinais, aureolados de névoas. Um pecado, um pecado, aqueles passeios ainda não terem sido feitos, uma falha ou ausência nossa contra o Ser e os entes – diria González.

​

Por óbvio, que não se podia nem mesmo comparar com a minha preciosa-inigualável Ouro Preto, mas Passa-Quatro, com seu numeroso, espraiado e bem conservado casario, lembrava, sim, um pouco da minha mineral-ancestral cidade, que preservava o ouro dos tempos e da história – com tudo o que havia de humano e desumano em qualquer história ou cidade, claro. E, em Passa-Quatro, havia a bem-vinda vantagem de não termos que subir e descer morros e mais morros e ladeiras e escadarias. Era tudo quase pura planura.

Mas foi breve reconhecimento de terreno, mais andando ao longo da antiga ferrovia; mirando e admirando uma esplanada, uma límpida vastura que havia entre cá, o centro, e o casario lá pelos lados da rodovia, com a Mantiqueira ao fundo.

​

Obra ainda em processo de revisão, que será incluída em breve na Livraria